K'ITA WICHHU

Agujas De los valles quiméricos refugios que congregan vientos clarividentes   El punzante sonido de siluetas  crece rozando el cuerpo, se enciende... 

    El crío sopló la última vela Su deseo Fue la muerte del testigo del testigo de sus primeros pasos.

  El sol es rojo   El algodón hecho cuerda quedó sin nudos A la fuerza me los quitó La dictadura del acomodado revolucionario Dios de los ciegos prestados de Saramago Tortura, uñas, manos, nudos. ¡Domina el manual rojo! El sol es rojo Los rayos verdes La banqueta y el pensamiento son primos hermanos Son siete reglas que profesa el cabeza de nudo Sentado aún en la banqueta, con ira, con celos Inmóvil, hago un comentario silencioso La cuerda está viva, me vuelve a atar hasta dejar neutras mis manos Pero el sol sigue siendo rojo. Me regocijo en el, en nos, en la lucha Maldigo no ser libre de escoger su color.

Soy, fui y seré un delirio pasajero la resaca que desaparece deprisa un manto remendado, hecho jirones, pies descalzos sobre arena ardiente un sahumerio de eucalipto.   Soy una criatura andrógina, vigilante de siete lagunas, la que ofrenda al viento su tarka Y se pierde a la vista hacia el albor   Otrora embriagamos los cuerpos con un licor silvestre Entre sueños cruzábamos un sembradío y nuestras siluetas danzaron en lo alto de la meseta.   Acostada al pie de un portal de piedra, Te espero ¿Estás ahí? Te respondo recitando una fantasía en coro junto a otros seres tallados con manos de  algún siglo pasado

  ¡Vibra! la campana de la antesala de tu laringe Tu voz soba mi tímpano Me causa un estruendo Y un ligero picor en la lengua ¡Corre! El vicio salado de tus cabellos sobre mi espalda El reflejo de tus latidos me disipa los nervios.

Si es que algo nunca hice Fue ser sutil Ser (sutil) es existir a medias Es morderse la lengua mientras un vejete escupe todo lo que quisimos decir traducido en FLUIDOS ESPESOS. Dejar de serlo consiste en nada más ni nada menos que licuar la d(e)uda con la expectativa y esperar a que pase lo que NO tenga que pasar.